Natasha

Ero già stato qui la settimana scorsa e stavolta sono l’unico, o meglio il primo cliente all’interno del bar, lo speravo. L’energia è forte ma percepisco la tenera vocina di un anima che mi chiede di non caricare ancor più l’atmosfera, per favore.

Un esile volto con tratti gentili e qualche segno d’affanno di vita, chiaramente affrontata con molto coraggio. Uno splendore d’umiltà che mi riporta ad altri tempi, ad altre storie. Altre donne. Un bel corpo destinato alla privazione di tutto o quasi, da baciare a raffica con labbra socchiuse.

Iridi d’acquamarina come mai visti di uguale luce, intensità, trasparenza e colore.

Più che gustarmi il drink, su questo sferico sgabello, al banco di questo bar, sotto i portici di questa città, sono commosso dalla bassa visuale dello sguardo mantenuta dal suo imbarazzo.

Le ultime gocce dell’happy hour ammoniscono a non alzare più il bicchiere. Il giro è finito, devo andare! Una spontanea, amorevole, carezza verso il suo angelico viso parte dal mio braccio sinistro che solo il suo intenso rossore riesce a frenare.

Tutta quella luce non apprezzata neanche da lei stessa!

Giovane, misera, donna di un qualche paese dell’Est, che pigi un bicchiere capovolto su una spazzola roteante d’acqua in questo lavandino del bar, con sguardo sommesso. Quale angelo avrà poi il coraggio di dirti che durante questo drink, seppur per pochi momenti, sei stata immensamente amata?

D’altra parte se avessi accettato di compenetrare i tuoi occhi nei miei avresti potuto scoprirvi nutrimento e io, forse, altra neve al sole.

Mi avresti dato la possibilità di conoscere l’ennesimo ideale di donna che è in me.